铜烟枪：跨越百年的禁毒见证者

中山市南头三鑫学校 七（7）班卫依楠 

博物馆闭馆的提示音响起时，我的枪杆突然开始发烫。

玻璃展柜的冷气一丝丝渗入，可我的指尖有了温度，这是我被锁在这里的第192年里，第一次触到活人。低头看，灰布长衫的袖口磨得发白。手腕上那道暗红的勒痕还在，那是1839年被铁链栓在烟榻上时烙下的。但此刻我的手不是铜的了，皮肤下能看见青色的血管，像春日刚抽芽的枝条。

展框里的我还在——一杆半人高的铜烟枪，枪杆刻着朵牡丹花。枪头缺了个角，那是林则徐大人佩刀劈的。记忆突然涌进来：1827年苏州的铜匠铺里，老周头举着小锤敲我，汗珠砸在铜胚上滋滋作响。他的老伴在灶台前熬着药：“造这东西造孽啊.……咳咳……”咳嗽声像破风箱掩住了她的话。老周头的手在抖。铜水溅在手背烫出泡：“不造这个，娃要饿死。”

后来我到了城南绸缎庄少东家手里，他第一次用我时，指甲几乎掐进枪杆里，疼得我像血肉被撕裂。可他的眼泪滴在我身上，比铜水还烫：“娘病了要银子，爹说卖了田就没脸见祖宗。”再后来，他的手瘦得像枯枝，指甲缝里全是黑泥，总神志恍惚的念叨着“最后一口”。直到1839年夏天，几个穿短打的汉子踹开门，我被拽出烟榻时，他扑过来咬人，被按在地上，阳光下，他脖子上的青筋像被虫蛀的藤，而我被扔进装鸦片的木车，驶向虎门海滩。

“慢着。”老周头挤进来，灰布围裙沾着铜渣，手抖着摸我枪杆上“周记”两个小字，突然号啕：“我造它是为换米，不是害人啊！”林则徐大人驻足，红顶子被太阳晒得发亮：“留着，让后人看。”于是我进了库房，进了樟木箱，最终躺进这玻璃柜。

“叮！”整点报时声惊得我一颤。电子屏显示23：00。我该回去了，可脚像生了根。转身时，看见展厅角落的志愿者正在整理资料，桌上摆着《青少年禁毒手册》和VR体验设备。隔壁复原场景里，假山上的假草沾着光，青铜林则徐像目光灼灼。

“妈妈，这杆烟枪为什么没被烧掉？”小女孩稚嫩的脸庞贴在我的展柜前。她的妈妈蹲下来，指尖轻点玻璃说：“因为它既是罪证，也是警钟。就像你太奶奶说的，看见它，就想起你太爷爷戒大烟时在屋里如鬼上身的七天七夜，没有一处骨头缝里不痒。”

志愿者姐姐走过来，蹲在小女孩身边：“姐姐教你个小妙招好不好？平时如果有人说试试这个东西，可舒服了，一定要马上跑开，告诉老师或家长。毒品就像糖衣炮弹，表面的甜蜜无法改变内里的剧毒本质。”

我的指尖开始发凉，长衫在变透明。我慌忙摸向展柜，玻璃上的白雾里，周老头的脸缓缓映出——他的手还在抖，可眼里有光：“孩子以后别造这东西了。”

“咔嗒”我回到展柜里，铜身还是凉的，可枪杆上的“周记”突然清晰起来。窗外的月光漏进来，照在枪头的缺口上，像一滴凝固的泪。

天亮时，讲解员的声音响起：”这杆烟枪来自1839年虎门销烟现场，它见证了毒品如何摧残一个家庭。也提醒我们：戒毒和缉毒一样，都是至死方休的战争。”

我知道，昨夜那个穿灰布长衫的我不是真的我。而是老周头的悔，是所有被毒品啃噬的岁月里的念，在借我说话。而我，不过是一杆铜烟枪。可谁说铜不会疼？

晨光里，展柜玻璃上不知何时留的卡片被工作人员收好。卡片背面有行小字：“贪欲，不应该建立在无数的累累白骨之上。愿祖国繁荣富强，世间再无毒品。”

指导老师: 张文欣

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